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鹧鸪天·一点残红欲尽时

【宋】周紫芝

一yì通点diǎn仄残cán平红hónɡ平欲yù通尽jìn仄时shí平韵。

乍zhà通凉liánɡ平秋qiū通气qì仄满mǎn仄屏pínɡ平帏wéi平韵。

『梧wú通桐tónɡ平叶yè通上shànɡ仄三sān平更ɡēnɡ平雨yǔ仄，

叶yè通叶yè仄声shēnɡ平声shēnɡ平是shì通别bié仄离lí平韵』。

『调diào平宝bǎo仄瑟sè仄，拨bō仄金jīn平猊ní平韵』。

那nà通时shí平同tónɡ通唱chànɡ仄鹧zhè仄鸪ɡū平词cí平韵。

如rú通今jīn平风fēnɡ通雨yǔ仄西xī平楼lóu平夜yè仄，

不bù通听tīnɡ仄清qīnɡ平歌ɡē平也yě通泪lèi仄垂chuí平韵。

韵脚：【上阙】时『四支平声』、帏『五微平声』、离『八齐平声』平韵；

【下阙】猊『八齐平声』、词『四支平声』、垂『四支平声』。平韵。

【格律说明】平：填平声字（阴平（第一声）、阳平（第二声））；仄：填仄声字（上、去或入声：上声（第三声）、去声（第四声））；通：可平可仄。标红色为古今声调不同。『』：例作对偶；〖〗：例作叠韵。

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赏析

暮色从窗纸的纹理间渗进来时，案头的油灯正吐着最后的火舌。那点残红在青瓷灯盏里微微发颤，像极了长安城外暮色里飘摇的驿旗。灯芯积了层蜡泪，蜷曲如老妇的手指，焰尖偶尔爆出星点火花，倒像是谁在暗处轻轻叹息。这样的光景总教人想起汉代长信宫的铜灯，灯影摇曳间，班婕妤的团扇诗便从记忆深处浮上来："常恐秋节至，凉飙夺炎热"。不过此刻的凉意更彻骨些，连砚台里的墨都结了层薄冰，映着窗外的月光，竟似撒了一地碎银。

三更雨来得突然。起初是檐角铁马叮咚，接着瓦当上便溅起细碎的银珠。待到雨势渐密，便听见庭院里的梧桐在暗处沙沙地响。每片叶子都像浸透了离情，雨珠滚过叶脉时，总要带出些陈年的旧事。这让我想起敦煌莫高窟第257窟的壁画，画中太子本生的树影下，那些飘落的花雨何尝不是离人泪？宋人将梧桐视作知音，姜夔写"梧桐雨细，渐滴作秋声"，而此刻的雨声更显凄清，仿佛要把整个汴京的秋意都滴进人心里。

妆台上的金猊香炉倒扣着，镂空的云纹间还藏着几星余烬。当年添香的红袖已去，炉腹里积的香灰却依旧温软。手指抚过炉身，指尖传来细微的凉意，倒像是触到了某段凝固的时光。宝瑟横在案头，丝弦上落满尘埃，可那些蒙尘的弦柱间，分明还回荡着昔年的清歌。记得那时同唱《鹧鸪词》，声声都是"行不得也哥哥"，歌女腕间的金钏随着节拍轻响，倒像是环佩相击的余韵。如今西楼风雨夜，连铜炉里的沉香都凉透了，唯有那柄断弦的琵琶，弦槽里还嵌着半片褪色的指甲。

"叶叶声声是别离"，这话竟像谶语。长安城的秋雨总带着塞外风沙的粗粝，打在芭蕉上便成了玉门关外的马蹄声。想起当年阳关送别，柳色新新如织，渭城朝雨浥轻尘，客舍青青柳色新。如今连灞桥的柳都老了，柳条折尽花飞尽，可这风雨西楼夜，连折柳的人都没有。乐府里的《折杨柳》唱了千年，从汉代的横吹曲到宋人的长短句，变的只是曲调，不变的是那缕缠绕在枝头的离愁。

铜镜里的容颜比去年又瘦了几分。画眉的黛子在妆奁里凝成墨块，螺子黛的金箔却还闪着旧时的光。夜深时独对残灯，忽见窗纸上映着个人影，待要细看，却是自己的鬓发在墙上摇曳。这样的时刻，连铜壶滴漏都嫌太响，惊得烛泪簌簌落在绣帕上，竟与当年送别时的泪痕重叠。想起敦煌藏经洞的《放妻书》里"愿妻娘子相离之后，重梳蝉鬓，美扫娥眉"的豁达，终究不及这烛泪里的深情。墨迹在绢帛上洇开时，倒像是将离愁也晕染得层层叠叠。

千年后翻开宋词集，泛黄的纸页上还留着雨渍。周紫芝写"不听清歌也泪垂"，字迹被江南的梅雨浸得模糊。考古学家在悬泉置挖出汉代帛书，边角还留着指甲划过的痕迹；武威的铜镜背面，双鱼纹依旧游动，缝隙里却结满铜绿。我们隔着玻璃展柜相望，忽然懂得：原来最深的思念，从不在字句之间，而在那反复摩挲的褶皱里。就像敦煌壁画上的飞天，飘带在氧化中褪色，眼波里的深情却愈发清晰。

此刻的汴京雨夜，与汉代的长安秋宵，竟在某个维度上悄然重叠。雨打梧桐的声响穿过时空的屏障，在宋词的平仄里找到共鸣。那些散落在古籍里的离愁，像丝绸之路上的驿站，将不同时代的旅人串联。我们读着"如今风雨西楼夜"，仿佛看见无数个秋夜在词句中显影：有人剪烛西窗，有人独上兰舟，有人在玉炉香尽的深夜，将泛黄的信笺捂在胸口，试图焐热那些早已冷却的诺言。

考古学家在清理南宋墓葬时，常发现陪葬的砚台里还残留着墨块。这些凝固的墨迹像时光的切片，封存着某个深夜的思绪。就像这首《鹧鸪天》，词句间的泪痕与墨痕早已交融，化作文明长河中的粼粼波光。当我们用现代人的目光重读"不听清歌也泪垂"，忽然明白：原来最深的离愁，不在曲终人散时，而在那雨打梧桐的深夜，当往事的余温碰上今宵的凉。这种温度的落差，恰似青铜器上的铭文，在岁月的包浆下愈发清晰。

待到五更雨歇，檐角滴落最后一声清响。东方既白，但见窗纸上泛起鱼肚白，昨夜的泪痕已干，墨迹却永远留在了绢帛上。就像敦煌壁画中的供养人，他们的容颜在氧化中褪色，但眼波里的虔诚却穿透千年。这首词也成了时光的琥珀，将某个秋夜的离愁封存在平仄之间。当我们合上词卷，檐角的铁马又随风轻响，恍惚间竟分不清是今宵的风，还是千年前的雨。

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